Goionews - Todo mundo lê!

Pr. Pedro R. Artigas

Jerusalém dormia, mas a mente de Nicodemos era um labirinto aceso. As ruas de pedra, desgastadas pelos passos de milhares de peregrinos e mercadores durante o dia, agora repousavam sob o manto espesso e silencioso da noite. Para um homem de sua posição — um fariseu, um mestre em Israel, um membro respeitado do Sinédrio —, a escuridão não era apenas um fenômeno natural; era um escudo. Ele apertou a capa contra o peito, sentindo o peso de suas próprias vestes, o peso da tradição, da lei e das expectativas de uma nação inteira que ele carregava nos ombros.

Nicodemos era um homem de respostas. A sua vida inteira fora dedicada a decorar, interpretar e ensinar os textos sagrados. Ele conhecia cada vírgula da Torá, cada debate dos antigos sábios. No entanto, o carpinteiro da Galileia havia roubado a sua paz. Os milagres eram inegáveis, claro, mas era a autoridade daquelas palavras que o incomodava profundamente. Havia uma frescura naquela voz, uma simplicidade que despedaçava a teologia engessada do templo. Nicodemos precisava entender. E por isso, ali estava ele, esgueirando-se pelas vielas como um ladrão de verdades, buscando a luz sob a proteção das sombras.

Quando finalmente encontrou a casa modesta onde Jesus estava, hesitou antes de bater. O que diriam os seus pares se o vissem ali? Mas a fome de sua alma era maior do que o seu orgulho. A porta se abriu rangendo, e a luz fraca de uma lamparina a óleo revelou o rosto do Nazareno. Não havia surpresa nos olhos de Jesus, apenas um acolhimento sereno, como se ele já esperasse aquela visita noturna.

— Rabi — começou Nicodemos, escolhendo as palavras com o cuidado de um diplomata, -diplomata do templo —, sabemos que és mestre vindo de Deus, pois ninguém poderia fazer os sinais que tu fazes, se Deus não estivesse com ele.

Era um elogio cauteloso, uma tentativa de estabelecer um terreno comum baseado na lógica. Mas Jesus não estava interessado em debates acadêmicos ou em inflar o ego de autoridades. Ele olhou profundamente para o velho mestre e, com uma voz que parecia ecoar da própria eternidade, cortou direto para a raiz da questão:

— Em verdade, em verdade te digo que, se alguém não nascer de novo, não pode ver o reino de Deus.

O silêncio que se seguiu foi denso. Nicodemos piscou, atônito. Nascer de novo? O cérebro do fariseu, treinado para a literalidade das regras e para a rigidez da biologia, entrou em curto-circuito. Ele imaginou o absurdo fisiológico, a impossibilidade cósmica do tempo voltando atrás.

— Como pode um homem nascer, sendo velho? — perguntou ele, a testa franzida em genuína confusão. — Porventura pode tornar a entrar no ventre de sua mãe, e nascer?

Jesus sorriu. Um sorriso manso, paciente, de quem explica o vasto oceano a alguém que passou a vida inteira estudando apenas um copo d'água. Ele falou então do Espírito. Naquele exato momento, uma brisa noturna deve ter soprado pela fresta da janela, fazendo a chama da lamparina dançar e projetar sombras alongadas nas paredes de barro.

— O vento sopra onde quer — disse Jesus, apontando para a noite lá fora. — Ouves o seu ruído, mas não sabes de onde vem, nem para onde vai. Assim é todo aquele que é nascido do Espírito.

Nicodemos ouvia, fascinado e dolorosamente desarmado. Ele, que passou a vida tentando engarrafar Deus em regras de pureza, era agora confrontado com o indomável. O Espírito não era uma lei que se pudesse decorar; era o vento. Livre, imprevisível, vivo. Não se tratava de reformar o velho homem, de consertar atitudes ruins ou de cumprir melhor a lei antiga. Tratava-se de uma recriação absoluta.

O diálogo seguiu madruga adentro, culminando na maior declaração de amor que o universo já ouviu: a de que Deus amou o mundo de tal maneira que entregou parte de si mesmo, não para condenar os homens que andavam perdidos nas trevas — como o próprio Nicodemos, ali, escondido na noite —, mas para que o mundo fosse salvo por ele.

A crônica daquela noite não termina com uma conversão dramática regada a lágrimas intensas. O texto nos deixa em um suspense silencioso sobre o desfecho daquela madrugada. Nicodemos saiu daquela casa e voltou para as ruas agora gélidas de Jerusalém. O vento ainda soprava, bagunçando as bordas de suas vestes de mestre, mas o peso em seus ombros havia mudado.

A noite parecia menos densa. A semente do vento havia sido plantada no solo árido do seu coração. Anos mais tarde, ele estaria à luz do dia, em público, ajudando a perfumar e sepultar o corpo daquele mesmo mestre no calvário. Mas naquela madrugada silenciosa, enquanto caminhava de volta para casa sob o céu estrelado, Nicodemos, o velho e cansado sábio, deu o seu primeiro suspiro trêmulo como um recém-nascido. E você amado leitor que chegou até aqui, já nasceu de novo? Ou como Nicodemos seu coração ainda está cheio de dúvidas. Shalom.